Он шёл по городу, одетый странно очень:
Весь в черном, в кедах и капюшон темнее ночь.
В руках держал он папку - в ней письмо,
Не для кого-то, а лично для неё.
Он к дому подошел и семь раз постучал,
Ответа от хозяйки долго он не ждал.
Хоть в доме в каждой комнате темно,
Раздалось всё-таки тихое: "вы кто?"
"Я сослуживец мужа вашего, мадам,
И вот письмо, что лично в руки вам отдам"
Она открыла дверь и забрала письмо,
Сослуживец тот не сказал больше ничего.
"А где же мой любимый? Где же мой родной?
Неужто он исчез? Неужто смыт войной?"
Включила свет и вслух читала у порога,
Лишь рученьки тряслись, да и в душе тревога.
"Ты лучше сразу сядь на стул, моя родная,
К тебе письмо, скорее всего, из рая"
Она упала на колени и зарыдала,
Таких вестей она не ожидала.
Собравшись с духом, продолжила читать,
Что перед гибелью успел он написать.
"Я перед боем этим так переживаю...
Каков будет исход совсем не знаю.
Но я вернусь, ведь я же обещал,
Я за тобой тут каждый день скучал!
Приползу, приеду, прилечу иль прикачусь,
Ты только жди - я обязательно вернусь!"
Она снова зарыдала, упёршись головою в дверь
"И если весть плохую принесут - не верь"
Услышала за дверью голосок родной,
Что продолжал вон то письмо с тоской.
Открыла быстро дверь - стоит! Живой!
"Я так ждала тебя, любимый мой!"
"Я выжил там, где выжить невозможно,
Я, как и обещал, вернулся, хоть и было сложно"
Он делал всегда так, как он сказал
И обещания свои всегда держал.
"Давай тебе я напишу письмо другое,
А то это грустное гляди какое"
25.05.2016