О чём пишу? Да, в общем, ни о чём…
Про то, как барабанит дождь по крыше.
О серой мгле, с прорехами плащом,
Накрывшей мокрый город. Брызжет… Брызжет…
И водопаду нет конца. И дна…
А улицы – сплошная Атлантида.
Ушли, свой долг отдав Земле сполна,
Край неба опустив кариатиды…
Что остаётся делать. Пить и петь…
Ирландский виски под мотив шансона.
Без льда стакан наполненный на треть –
Привычка постаревшего пижона…
Смотрю на блеклый капельный узор,
Который струи на окне рисуют…
Мечтать о невозможном – не позор.
Не стыдно имя Божье вспомнить всуе…
Так хочется по лужам босиком
Беспечно, словно в детстве, пробежаться…
Всего немножко… И недалеко…
Каких-то метров тридцать. Или двадцать…
Такие мысли в голове царят.
Мне чудятся ветра и непогода…
Как хорошо мечтать под шум дождя.
Но до него ещё почти полгода…