… Тому, кто когда-то вихрем ворвется
в мою душу и останется там навеки;
Тому, кто примет меня таким, какой я есть
не спрашивая ни о чем;
Тому, кого будет любить мое замолчавшее сердце;
Тому, кто знает эту черную, страшную тишину…
Тебе – Человек…
Посвящается…
__________________________________________________
* * *
Тишина без тебя, тишина,
тишина у глаз, тишина у рук.
Решена без тебя, решена,
моя жизнь у фраз, моя жизнь у мук.
Тишина вокруг. Умереть…
Знаю каждый шаг, знаю каждый вздох.
Без тебя – реке обмелеть,
и дышать не в такт, да и жить не в толк.
Но внутри навзрыд,
самый мощный взрыв.
Самый лютый стон,
и бессонный сон.
Тишина – это значит град,
тишина как смертельный шторм,
тишину эту в руки брать,
тишину осенить крестом.
Я молчу, мне милее так,
у молчания больше сил.
Мой решающий стих и такт,
будет так же как все, красив.
У могил тишина. Не верь!
Ты придешь, я с тобой говорю.
Тишина… Ты уйдешь навек,
лишь шаги твои звонко поют.
У моей не будет цветов,
у моей не будет оград,
у моей могилы бетон,
по которой пройдет парад.
Ты не знаешь, а я скажу:
«Мне не будет теперь забот,
если руки свои сложу, на груди.
И похвальных од,
будет много прочитано вслед,
полупьяный взревет некролог.
Для тебя зажигаю свет,
чтобы ты без огня не продрог.
За тебя свои слезы лил,
для тебя свое сердце сжег,
даже пепел и тот спалил,
чтобы ты без огня не шел.
Чтобы острых не принял стрел,
обходя стороною рок,
для тебя я горел и горел,
чтобы ты без огня не продрог».
Тишина без тебя. Не лги,
что мне жить эту жизнь до конца.
Тишина посреди могил,
и стена твоего лица.
Знаем: сходятся две тропы,
верим, думаем – навсегда.
Если сходятся две судьбы,
значит, сходится их беда.
Перекрестком - зовется сход,
двух прямых, одинаковых троп.
Это точка отсчета. Но где,
оборвется ее предел?
Где взорвется ее вулкан?
Где допьется ее стакан?
Разобьется, теряя грань,
разойдется из края в край?
Где накатанный треснет лед?
(Что тебя в этой жизни ждет?
В той, где больше не будет меня?)
Где затихнет искра огня?
Где вчерашние дни найдем?
Да и сможем ли их унести?
Размешались как снег с дождем,
твой «привет», и мое «прости».
И слова как всегда скупы,
словно утренний, светлый чай.
Раскричались как две толпы,
ты: «до встречи», а я: «прощай».
Этот стих тяжело растить,
шить из горьких слогов костюм.
Ты такой не приемлешь стиль,
как моей тишины – этюд.
Я прошу себя перестать,
стихоплетством молить Христа.
Я прошу тебя, разверни,
этих линий чернильный ил.
В тихой комнате, без других,
(Помоги же мне! Помоги!)
кулаком, ударяя в стол,
тишину осени крестом.
И сиди, и молчи во мгле,
мое имя теперь в земле.
Захлебнувшийся хрип в струну,
не услышал мою тишину…
Тишина без тебя, тишина…
Тишина у могил,
тишина у других.
Но моя тише всех рождена,
от моей по воде круги…
Тишина всегда,
тишина – когда,
не звучат, а молчат шаги…
Захлебнувшийся хрип в струну,
Не разбудит мою тишину…
© Дмитрий Рябинин