Хлебнет перо заржавленную ртуть, -
чернил, - теперь забытых модой,
через – давно – распявшиеся годы,
я – новый, о тебе хочу всплакнуть.
Кудрявый брат мой, пьяно – золотой,
при жизни знавший день поминовенья,
своей души, что жжет меня гореньем,
как будто слиток солнца отлитой.
Тебе за тридцать. Близко я уже,
и знаю, что приду, в конечном счете, -
но не наверх, в сто тысяч этажей, -
а вашу грусть, где вы сейчас живете.
Приду, увижу золото волос,
и много новостей с другого века,
перескажу. Но главная утеха,
что ты не стар и даже не подрос.
Все новые стихи тебе прочту,
тебя ведь до сих пор считают люди, -
поэтом лучшим, хулиганских судеб, -
тебя читают и как прежде чтут.
Тебе за тридцать. Близко, близко мне,
и не найти от этого спасенья.
Отправлюсь в путь. Встречай Сергей Есенин,
в весенний день, на утренней заре.
© Дмитрий Рябинин