Я острые грани стираю руками,
я не берегу этих рук.
Я не говорю, я бросаюсь словами,
рисуя мелованный круг.
Я прячусь за этим спасительным кругом,
и боль, как и прежде, терплю.
Себе, оставаясь и братом и другом,
в своих сновидениях сплю.
Я видел. Я знал. Но молчал и не верил,
в игру этих бешеных слов.
Я эти слова к своей жизни примерил,
как острые грани углов.
Я в неосторожность играл, словно в прятки,
менял вертикаль в параллель.
Углы одиночества в строгом порядке,
в цветную мешал акварель.
Разорвана клетка. В ней прутья как жала,
я сплел в непристойный узор,
чтоб жизнь без углов свет теней отражала,
чужой прикрывая позор.
Но вновь натыкаясь на острые грани,
все так же за кругом стою.
Все так же я в неосторожность играю,
у жизни на самом краю.
© Дмитрий Рябинин