Во мне кипит больная буря:
Смешался нездоровых мыслей цвет.
На самом деле не курю я —
В душе скурила пачку сигарет.
И от самой себя блюю я,
Видя в словах сплошной навет.
Вслух: "я — не море, не волнует",
А в голове: "дай мне ответ!"
Костяшками хрустящих пальцев
В стене пробила я моральную дыру.
Как надоело быть скитальцем!
Как много на себя беру!
И мазохизм — не есть мой выбор,
Он — состояние души.
Словно бесформенная глыба
Висит на шее. Да души!
И коли мне везёт по жизни,
Прошу себя: "свети и не сгори".
Но я, поэт-романтик, в своих мыслях
Захлёбываюсь в собственной крови.