Ему ли до моей души -
он в облаках витает где-то.
А я скучаю здесь в глуши,
мечтая музой стать поэта.
Не суждено, как видно, мне
его вниманьем завладеть;
ни наяву и ни во сне
в глаза ему не посмотреть.
И остаётся лишь мечтать,
включив своё воображенье:
вот он садится на кровать
и предлагает мне варенье.
Нет! Нет! - варенье не хочу
и чай, и кофе тоже.
Надула губы и молчу,
я, как-никак, моложе -
могу позволить фортель этот:
чуть покапризничать с поэтом.
Но, вдруг возьмёт, да и взбрыкнёт –
тогда дороги врозь.
К другой любезничать уйдёт.
А их здесь развелось!!!
Ну, что же делать? – я не знаю -
ума не приложу.
Пойду к гадалке погадаю –
портрет ей покажу.
Возможно, даст ответ такой:
ведёшь себя ты как дитя .
Он предназначен для другой
Такой орёл – не для тебя…
....
фотография моя