Я болен… Диагноз: Смерть…
и не излечить уже.
Не жгу я в прихожей свет,
живу на чужом этаже.
Я ей заболел давно,
когда еще не был жив.
Я смело шагал в окно,
на свет фонарей чужих.
Я в комнате жил пустой,
и не закрывал гардин.
Писал по перу листом:
«Один я. Один… Один…»
Я болен. Диагноз мой,
обжаловать мне нельзя.
Я сам говорю с собой,
кому-то в себе грозя.
Историю жизни мне,
уже подписал мой врач.
Он главный! Он всех главней!
Он носит блестящий плащ.
Я болен… Я собран в путь…
Спешу на пустой перрон…
Мне надо себя обмануть,
солгал я… и сел в вагон.
Я плавился словно лед,
мне очень хотелось петь.
Как странно… Душа поет!
Когда твой диагноз: Смерть...
© Дмитрий Рябинин