Вот читаю я ваши стишки,
Поэтики и писаки ротики сложили угрюмо,
Вы ворочаете слов сложных и простых,
Вагоны , глыбы, но в них нет изюма...
Что же должно быть в стихах,
Чтоб они оседлали время,
Обьесню на пальцах и наготках,
Как прошить словом, поколение...
Чем нам запомнились классики?
Серебряного века поэты?
Мы ведь все пчёлы одной пасеки,
Мы ведь все звуки одной флейты,
Поэт идёт в ногу со временем,
А вы будто по беговой дорожке,
И посадив в уши читателя стихов своих семя,
Не даёте им хлеба , лишь крошки...
Читатель в зеркале видит паутинку,
В стихах должен быть отражён человек,
Кормите зрителя, тонкого как льдинку,
Сидел на диете бедненький , целый век...
Нас так много, но пищи мало,
Всех людей словами накормить мечтаю,
Строгим голосом, твёрдым нравом,
Поколения прошиваю...