Дорогая моя, не следует больше выть.
Это просто несносный город, больные парки.
Ты стоишь у окна с пистолетом у головы.
За окном оседает вечер, больной и жалкий…
Моя девочка, ты живёшь в перекрёстье строк,
Задыхаясь в дыму от чудовищной жажды мщения.
Каждый раз он приходит, чтобы спустить курок,
Чтоб весной приползти и тупо просить прощения!
Слушай, милая, а давай ты поставишь блюз?
Ну, давай же поднимем шум и устроим танцы!
Позабудь о глаголе пакостно-злом «люблю»
И заставь, наконец, соседей себя бояться!
Ты танцуй, мон ами! Танцуй, пока бьётся пульс,
Пока сердце ещё летает нетрезвой птицей!
А потом прошепчи «Мне больно, и я сдаюсь…»,
Обрывая надежду, что может всё получиться.
Моя девочка, это просто весна – не смерть.
Ты танцуй, не взирая на то, что темно и пусто.
В настоящее время спокойно уметь смотреть –
Непрерывная боль, ровно как и искусство.
Задыхаясь в дыму, ведёшь по его лицу…
И привычная суть в уничтоженных злом вещах.
Моя милая девочка, сквозь тишину – танцуй!
У него получилось мастерски обнищать…
Твои бабочки превращаются в мёртвых птиц.
Ты ночами целуешь контур его ключиц.