Я выхожу на площадь,
здесь никого не ждут.
Было б намного проще,
жить, не стесняясь, тут.
Видеть чужие лица,
видеть чужую боль,
чтоб допьяна напиться,
чьей – то чужой судьбой.
Я выхожу на площадь,
здесь небеса черней,
здесь чернота полощет,
черной бедой своей.
Здесь беспощаден ветер,
воет, срываясь в крик.
Здесь, ожидая смерти,
козырь бьют дамой пик.
Здесь не танцуют танцев,
и не читают вслух,
нет здесь перронов и станций,
здесь каждый встречный глух.
Я выхожу на площадь,
хочется встать к стене.
Было б намного проще,
жизнь искупать в вине.
Чтобы оно перелившись,
горько лилось через край,
чтоб оказавшись лишним,
кто – то вошел бы в рай.
Чтобы рождаться начал,
снова один из нас,
а те, кто не слышал плача,
те не откроют глаз.
Те, кто смотрел вслепую,
вдаль перебросив взгляд:
их не настигнет пуля,
им не поможет яд.
Я выхожу на площадь,
знаю, что здесь не ждут.
Нет, мне не надо больше,
мне надо пять минут.
Снова окинуть взглядом:
лица, чужую боль,
Снова напиться как ядом,
чьей – то чужой судьбой.
Я выхожу на площадь,
и ухожу назад.
Знаю я, будет проще,
просто закрыть глаза.
© Дмитрий Рябинин