Я бился в объятьях безжалостной птицы,
и раны свои я не прятал в века.
Я шел сквозь туман не боясь удалиться,
и в твердый кулак превращалась рука.
Я горько жалел, но без жалости выжил,
я в жизнь не смотрел, я смотрел в облака.
Я сладко любил, говоря: «ненавижу»,
и в твердый кулак превращалась рука.
Я видел себя в отраженьях разбитых,
и кровь мою дерзко смывала река.
Я помнил… Но память стирала забытых,
и в твердый кулак превращалась рука.
Но звуки шагов вдруг становятся тише,
жизнь сбросила резко с себя седока.
И я поднимался все выше и выше,
и так же в кулак, моя сжалась рука.
© Дмитрий Рябинин