Красавец мой - чертополох,
Он у забора не заглох,
Не в меру,лист его колючий,
Но,это так,на всякий случай.
Его не жалуют в саду,
Кто песню про него нам сложит?
А,он красив,когда цветёт,
Мой гордый витязь придорожный.
Могучий стебель,лист резной,
Цветок - сиреневый кувшин,
И холод вытерпит,и зной,
Для нас природою храним.
В рисунках древних манускриптов,
Чертополох всегда найдёшь,
И,кисть художника замрёт,
Пуская семена,в полёт.
Как лопухи,как девясил,
Он из земли набрался силы,
И,в гордой позе,вдруг застыл,
Как страж оврагов,недвижимый.