Я заболел, пластом лежу в постели,
И жизнь моя у смерти на краю.
Уже за мной с повесткой прилетели,
Но я успею – песню допою.
Я видел сон, где встретился с друзьями,
Которых нет, они давно в гробу.
Лежат на дне, в сырой, холодной яме,
А у меня холодный пот на лбу.
Я видел их, как будто, на работе,
А я пришёл, как будто, им помочь.
Начальник строгий в хлопотах, в заботе
Стал прогонять меня оттуда прочь.
Но, как-то так – без слов и все молчали…
И вспомнил я, его ведь тоже уже нет.
А надо мной, как демоны, кричали
Вороны белый заслоняя свет.
И я ушёл, в душе с тоской, не скрою.
Был огорчён, как будто сам не свой.
Вдруг вижу, что иду не той тропою,
И почему-то бледный и босой.
Вернулся я, хотел забрать ботинки.
Начальник бывший мне их не отдал…
Потом исчезли сонные картинки.
Ох, лучше б я совсем не засыпал.
Выходит, не вернулся с того света?
Да, нет! Ну, что ты? Это ж только сон…
Ох, не к добру, – сказал мне кто-то, – это…
Будто пальнул в меня с винтовки он.
Не верю я в ту сонную примету,
Чуть приподнялся, вытер потный лоб,
А на пол глядь, а там ботинок нету,
И по спине, как вор пополз озноб.
К Всевышнему душой, тянусь, как к свету,
Целую крест, грехи простил мне чтоб,
А в угол глядь, а там иконы нету,
Лишь, как исход, стоит дубовый гроб...
Быть может мрачновато и нескладно
Я песню спел о жизни, как сумел.
Что толковать? Всё в прошлом. Ну, и ладно!
Ну, вот и всё, кажись, своё отпел…