Он бич или не бич? Вопрос не прост!
Все ходит по дворам, дровишки колет.
Его, как всех, не тянет на погост,
Охота жить. В нем существует воля!
Так, значит, он не бич. Он- трудоголик.
И водку начинает пить недаром.
В лохмотьях... ну и что?
Он все кладет на столик:
С питьем и огурец, и щи с наваром.
И вот он счастья миг- глоток зелья!
Все дураки кругом, совсем не знают:
Почто вращаются планеты и земля,
И в небе звезды почему мерцают?
И он свободен от того двора,
Где уложил поленья в ряд красивый.
Ему плевать, что голова с утра
Разбухнет болью под немытой гривой.
Ему чихать, что думают о нем.
Он, все-равно, важней стоит над нами.
Придем упрашивать его: "Пойдем!
Ведь скоро осень, а дрова хлыстами..."
Но он дня три, действительно, бичом
Валяться будет где-то под сараем.
Ему и звезды будут нипочем.
И мы его всегда за все прощаем!