Сердце мне кромсаешь, будто б ливер,
Плоть не обезболив, наживую.
И контрольным в Душу, бесов киллер,
Без промашки в рану ножевую...
А, чтоб мне не дать и шансов выжить,
Ни малейших даже ни на йоту,
Ты готов и кровь сцедить всю выжать,
По привычке трикстера-койота...