Маюсь, маюсь, плачет сердце
майской ночью у окна,
и гуляют в сердце смерчи,
я один и ты одна.
Я в наш дом забыл дорогу,
скрип калитки, шум сеней,
каюсь, каюсь, недотрога,
не гони меня взашей.
Грешный я под дверью лягу
в тёмных сумерках, как пёс,
я храню листок бумаги,
где стихи с судьбой внахлёст.
Грешный я пишу про чувство,
синь очей и нежность рук,
а поэзия - искусство,
и слова не просто звук!
Мёрзну я, укрой соломой,
пусть лишь за полночь усну,
мёрзну, мрак, ты где-то в доме,
я в сенях, как раб в плену.
Тихо, тихо, ходишь тихо,
край рубахи в блёстках весь,
и пропало в мыслях лихо,
и к поэту будто месть...
Маюсь, маюсь, плачет сердце
майской ночью в тишине,
не закрыта к сердцу дверца,
и в сенях та дверь ко мне.
Есть у слов поэта ключик,
ключик к чувствам и к страстям,
каюсь, каюсь, грех мой случай,
не гони меня к чертям.
Грешный я усну, красава,
не суди мой грех стократ,
мы лихого с музой нрава,
что поэт - не виноват.
Грешный я под утро встану
в рваном рубище, как голь,
я ношу на сердце раны,
как и в слове грешном боль.
Грязный я, умой водицей,
знаю, лирика простишь,
лирик - голь, рваньё из ситца,
но оно одежда лишь.
Снова, снова вспыхнет чувство,
синь очей и томность губ,
а любовь вдвойне искусство,
я люблю и буду люб.
27.05.2016г.