Москва. Час пик. Метро. Столпотворенье.
Народ спешит спросонья по делам,
кто на работу, кто на день рожденья,
кто внуков в школу, кто с грехами в храм.
Зажаты все, как будто сельди в бочке,
в единое спрессованы тела,
и бьётся мысль всего в одну лишь строчку:
зачем меня ты, мама, родила?
Но жизнь идёт - целуются у две'ри,
а кто-то умудряется читать,
не охватить глазами, не измерить
в вагоне тех, кто стоя может спать.
Не избежать прикосновений жарких,
тех, от которых вдруг бросает в дрожь,
увы, они не больше, чем ремарки,
которые в час пик не уберёшь.
День добавляет новых красок ритмы,
входящие звонки, как светлячки,
колёса отчеканивают рифмы
на стыках, словно чьи-то каблучки.
По туфелькам пройдётся кто-то лихо,
отчаянно на выход торопясь,
и вслед ему всё выскажет франтиха,
на крепкие словечки не скупясь.
Болтаться под землёй осточертело,
бесформенною массой колесить,
все молят время, чтоб быстрей летело
на станцию, где надо выходить.
Запас к концу подходит кислорода
и хочется по рельсам, напрямик,
а вот и остановка, и свобода...
Метро. Столпотворение. Час пик.