Вдруг я на самом деле – запятая
в огромном и, ужасно сложном тексте
стою себе тихонько, в нужном месте
или не нужном,
даже не вставая.
Но если приглядеться, не вставая,
я, то есть, извините,
запятая,
вокруг себя все чаще замечаю,
что строчки состоят из тех же знаков
и лишь порядок их не одинаков…
Однако,
вопрос молниеносно возникает:
в чьих правилах игра идет такая?
Вся азбука, любая запятая,
значок, крючок,
поставленные вместе,
по вертикали, по горизонтали
по кругу, даже по диагонали
места себе находят в нужной клетке
строфе, графе, и всяческой разметке
там, где они, как будто, и стояли…
Закон они диктуют пустоте
которую, в итоге, наполняют,
или законы в принципе не те?
Взмахнет кувалдой как бы ненароком
ваятель гуманист Буонарроти,
монах остро наточит бритву –
Оккам,
который сам себя
не бреет, вроде
и древний грек – философ Аристотель
все трое заодно, все трое против
ненужных форм, навязчивых деталей…
Ну и при чем, тогда здесь запятая?
Мне кажется, ответы – в пустоте
в прозрачной глубине ее течений
ее в самой себе блужданий
тенью,
узором памяти
на вздрогнувшем листе.
А если так, то что есть пустота
и почему ее обожествляют йоги?
Какой огонь горит в ее утробе?
Не тот ли, что зовется
Красота?