На паперти туманного забвенья
я – нищей Смерти брошенный тюльпан.
Меня сметет неумолимый веник,
и горбунов унылая толпа
мой серый прах омоет не слезами,
но окропит похмельной блевотой.
И Музу пустят жители Рязани
по кругу... Смелой бронзовой пятой
я не шагну на зависть Ахиллесу.
Слух обо мне пройдет, как с яблонь дым.
Зоилы скажут: "Вроде, пил как слесарь,
а потому и помер молодым".