Вот и нету его, только крест на могиле,
Только горы цветов и огромный провал.
Так никто никогда не споет в этом мире
Про веселую жизнь и колючий централ.
Пусть опять захлестнет горло жгучей петлею,
Песня в небо взлетит с перебитым крылом.
Сорок струн он порвал под тверскою луною,
Когда песню нам пел «Приходите в мой дом».
Злые люди пришли, наплевали на душу.
Был Есенин у нас, был у нас Михаил.
Видно, тот, кто стрелял, эти песни послушал
И огромную злобу в душе затаил.
Общей меры здесь нет, но всегда так в России:
Чем богаче душа, тем нелепее смерть.
Он прощал многим все, но ему не простили,
И не дали сказать, и не дали допеть.
На Руси так всегда: пули ищут поэта.
Опоздали друзья, и врачи не смогли.
И, как птица в окно, залетела примета,
И пошли сорок дней продавать за рубли.
Вот и нету его, он, конечно, был первый.
В мире много добра и немерено зла.
А над Тверью горят с беспредельною верой
Золотые кресты, золотые его купола.