Бывает, рождаешь ребёнка, а он поэт.
Не спит и не ест, все пишет скрипя пером
Она словно галактика, с кучей своих комет
В блокноте слова, что не вырубать топором.
Вон, у соседки Кати, синок - артист
По телевиденью ролики с ним каждый день
Одетый с иголочки, выбрит, причесан, умыт
А у твоей что? Разве глаза малахит.
А у подруги Любы, дочь прокурор
Судьбы людские ставятся ей на кон
Все уважают, приветствуют, дарят цветы
А твоя что? Все пишет, как сдаться в печаль пустоты.
Ты на руках же качала, видела как растёт
Дочка закончит школу и в универ пойдёт
Будет студенткой прилежной, будешь гордиться ей
Только она вся в книгах, и сторонится людей.
Видела её в платье, в туфлях на каблуках
Рядышком муж-красавчик, с доченькой на руках
Видела дом просторный, сад может быть, цветы
А у неё из любимых, только и есть, что ты.
Вот ты рождаешь ребёнка, а он поэт
Горькую пьёт, улыбается, пишет бред
Пишет стихи печальные, грустную прозу, и
Кормит
своими
стихами
тебя
с руки.