За молитву сошла хула,
за улыбку сошла гримаса.
Не получится ангел из мяса.
Вот такие у нас дела.
Обязательно лечь на грунт,
непременно руки раскинуть –
от артерий подальше. В тоски муть
окунуть волосатую грудь.
Можно сколько угодно молчать,
можно даже казаться слабым.
Я забросил паркетный слалом.
Здравствуй, здравствуй, трава молочай!
Клок за клок. Ребро за ребро.
Буква "Я" не дается даром –
крохобору не стать Конхобаром.
Ну а Рэмбо не стать Рембо.