О тебе, таком, с другими молчу,
потому что знаю, что по плечу
тебе пурпур плаща, хотя ты совсем
не умеешь носить корону.
Но едва к тебе прикоснусь – лечу,
и за это знание я плачу
тьмою в самой солнечной из систем.
Я твоих секреток не трону,
не задену сигнальных твоих флажков,
добровольных не отомкну оков.
Тяготит тебя жёсткость трона,
и своё всемогущество даришь ты
просто, как другие дарят цветы
и серебряные кулоны.
О тебе таком нелегко молчать.
На губах, как сургучная кровь, – печать,
что ломаешь ты поцелуем,
чтоб меняться душами и дышать.
О тебе я всё хотела бы знать,
даже то, как шёл других целовать,
ведь таких, как ты, не ревнуют.
Потому что верность – псом на цепи,
потому что «верь и значит люби»
у тебя наколото слева.
Потому что, укрыв полою плаща,
ты мне всё на свете пообещал
( потому что за всё любил и прощал
свою бедную королеву,
что меняет на старое кресло трон
и сидит в нём, считает белых ворон
и снежинки в твоей седине.
Ты о ней, такой, с другими молчишь.
Но едва прикасаешься к ней – летишь...).
Оставайся во мне.