здесь
должно было быть
стихотворение:
о слове-не-воробье о блуждающей пуле
о секретной бумажке
о золотом сиянии
в котором боль выплавляется в ненависть
ненависть выплавляется в радость
радость выплавляется в свет
и я говорю какие же вы красивые
но
каждый вставший под этот прожектор
(всклокоченный, с опухшим спросонья лицом,
в нелепом костюме мёртвого автора на крыльце отсыревшей дачи:
мятая майка с названием конкурса, конференции или города, фантомы дырявой памяти,
варёные джинсы Malvina твоих девяностых, такая вот новая искренность, совсем прямое высказывание,
пуховой платок про любовь ай-нэ-нэ)
вставший и ставший и чудом не ставший посмешищем
становится пулей или мишенью
мишенью и пулей блуждающей замолчи найдёт замолчи
поэтому:
никаких нынче жизни и бездн
просто кошка ходит по по бортику наполняющейся ванны
трогает лапкой струю воды брезгливо вздрагивает и снова
лапкою трогает ничего страшней омерзительней ничего интереснее нет