Этот запах цветущей сирени
С майским ливнем ночным заодно,
Через сад, по зеленым ступеням,
Словно вор, проникает в окно.
Этот терпкий настой всех соцветий,
Забродивший в весеннем тепле,
Застывает, дробясь в лунном свете,
В каплях влаги на чистом стекле...
Кто придумал того парфюмера,
Вновь укравшего душу цветка?
Сладок воздух, подаренный Герой,
Тонок шлейф - чуткий сон мотылька...