Автографы нарисованные краской жизни,
Написанные полутонами бесцветными,
И красное солнце никак не сравнится с ними,
И звезды Вселенной останутся безответными.
На парусах бинтов,
Мазками острой гениальности,
Не акварель... а кровь...
Беспризорными жестами робкой фатальности,
проступает... Любовь...
Перечеркнутая черным,
и тянет руки ко мне,
девственно - чистым листом...
И я - никчёмный,
осеняю её крестом...
Автографы...
Диким ветром врезаются в тело земли,
Изгнанники - корабли,
бредущие в одиночестве...
Рисую на них свои безобразные дни,
и росчерк бритвы отточеной,
вонзается резко, а после стоит на мели...
Линии пересекаются параллельные,
Сочные капли на теле холста замирают в сюжете...
Не заживают … и я остаюсь вне времени,
Раскрашенный жизнью, но в не подходящем цвете.
Автографы... оставлю в памяти города,
На стенах, мостах и перилах, во взглядах прохожих...
И не дам никому, совсем никакого повода,
Заглядывать в душу мне, тем более лезть под кожу...
Подсматривать мысли, читать обнаженность голоса,
Подслушивать сны и громко на "ты" выкрикивать...
Автографы жизни моей запутались солнечно в волосы,
И словно в полотнах картин заиграли бликами...
Повязки... кричащие звонко стерильно - белым,
В прикосновении первом столкнутся как небо и море...
Автографы... я их рисую привычно, легко и умело,
Не подавая вида... улыбкой крича от боли...
© М. Аристов, 2016