Не в нашей стране, не в нашем районе
Жил король, не любивший стихи.
Он не терпел, когда правду народу
Без него кто-то смел доносить.
Его первый министр ввёл на поэтов
Цензуры строгий запрет,
Но от этого только не было толку,
Народ пуще читал взахлеб.
Решили нанять тогда сотню-другую
Стишки стряпать тяп-ляп писак
И разбавить опасные мысли водою,
Но они попали впросак.
Тогда хитрый премьер придумал иное-
Цензурный барьер отменить.
Пусть все пишут стихи хоть на заборе,
Пусть испишут заборы страны.
Король не доволен, но министр настроен.
И всем разрешили писать,
Друг другу рассказывать, даже печатать
И отправлять на сайт.
Доволен король, премирован министр, -
На всех заборах страны -
Миллионы стихов, а читателей меньше, -
Кто учит, и кого учат стихи.
И практику эту с отменой запретов
На прозу перенесли.
Хитрый министр знает секреты
Слабостей тщеславной души.
И настоящих мудрых поэтов
Уже не слышно в толпе.
Все кто не лень пишут памфлеты -
И радости полный день.
Так же с героями войн поступили.
Как блестящие брошки на грудь
Всем ордена просто дарили
Король и его верный плут.
В стране кризис, разруха, денег нехватка,
Король не боится истцов.
Нет Героев, Поэтов, Совести, Чести
Девальвирован смысл слов.
Я тоже стишки, каюсь, писала.
Но на кладбище только зайдя,
Поняла, – здесь Смыслы слов обитают
Эпитафией врезаясь в сердца.