Пройдет еще двадцать, нет, сорок лет
И не останется тех, кто помнит вживую,
Что рассказывал им покойничек-дед
Про то лихолетье - войну былую.
Уйдут из жизни те вдовы-старушки,
Что молча смотрели солдатам вслед.
И слезы с мольбами в смятой подушке:
«Храни их Боже от всяких бед».
А те солдаты не понимали,
Что же такое твориться на свете.
Не сделав выстрела – погибали
Мальчишки в самом своем расцвете.
Немцы сотнями тысяч в плен
Гнали, смеясь и снимая на память.
Считали, дух русских сломлен совсем
И гоготали, мол «Бог с нами».
Но просчитались, не до ценили,
Что Русского бьют, а он крепчает.
Хребет сломали фашистской силе
Там, под Москвой, и в Сталинграде.
А после их до границы гнали,
И пол Европы освободили.
И знали, Победа будет за нами
И злость давала солдатам силы,
За семьи, которые потеряли,
За города и сожженные хаты,
За тех друзей, что боях пали.
Так до Берлина дошли солдаты.
И Миру всему принесли Победу
Той весной, сорок пятого года.
Пусть же то, из рассказов деда,
Навсегда сохранят у нас в народе.
Ну а тем, кто ныне Книгу Истории
Попытается заново переписать
Посоветую я таким настойчиво:
«Господа, оглянитесь назад».
Не секрет, что наша Россия ныне
Не совсем уж такой простой орешек.
Не пытайтесь давить нас силой,
А то выйдет опять, как было прежде.