Скульптор любил оставаться один.
По ночам замешивал серую глину,
Вдыхал в неё жизнь, выдумывал образ,
Всё что-то шептал до рассвета вполголоса.
А поутру просыпалась она,
И весенним первым лучам улыбалась,
В крошечной спальне под блюзовый мелос
Чашечкой чая с гибискусом грелась.
Растрепанная, садилась творить.
Находила пяльцы и пестрые нити,
Мельчила стежками то вниз, то вверх,
И портрет рождался в клеточках белых.
И были совсем чужими они,
Вдохновенно каждый своё творили,
Но странно - он ее в глине увидел,
А она его в шёлковых нитях.
Наверно, бывает. Друг друга не зная,
Счастье свое приглашали и ждали.
И как-то в музее старинных полотен
Вдруг замерли, встретив друг друга напротив.
Узнал ее он, узнала она,
И людей, картин, музея не стало.
Сбежали, за руки крепко схватившись,
В теплый апрель, о любви моросивший.
Потом - разговоры, молчание, страсть.
И одна на двоих неземная радость.
От того, что встретились в этом мире
Друг друга искавшие души родные.