Луг глухой,
Сырая осень,
Птиц уж нет,
И дождик говорит:
"Что же ты, бродяга,
Путь свой
Не торопишь?
Некуда идти?"
Под ногами
Хлябь дороги
Смачно чмокает
Подошвами сапог,
Скоро затемнеет
Ветер, ладя
Сбить с дороги,
Тоже говорит:
"Что ж ты, бедолага,
Путь свой не
Не торопишь?
Некуда идти?"
Не добраться видно,
По глухому лугу,
До пустого дома...
Мне не добрести.
10 ноября 2003 г.