мне горестно, когда я не пишу стихов,
как будто жизнь проходит, как транзитный поезд,
наверно, это худший из моих даров ,
подобий их таланта то есть...
конечно мне гигантом мысли стать не суждено,
да и наверное , судьба моя не в этом...
а кто-то пьет дешевое вино,
и радостно проводит время летом....
а мне так нравиться их ненавязчиво читать
и вспоминать те мысли, ставшие началом строчки,
мне даже и не хочется поэтом стать,
и умно расставлять все запятые, точки...
и может чей-то случай все понять сумеет
и прочитает все этюды между строк
он их читая, может даже покраснеет,
услышав очень важный в жизни слог...