Писать мне трудно в шуме этом,
Где голос мой не слышен мне,
Где даже просто быть поэтом -
Сродни не сделанной вине.
Где барабаны заменяют
Мотив скучающих берёз
И, потревоженные, тают
Среди невыплаканных слёз.
Вставать рассветы не желают,
Ночь не торопится идти
И псы некормленные лают
На заарканенном пути.
Мне трудно высказать молчанье
И недомолвки передать;
Дерев сердитое звучанье
Я б описал, но где их взять?!
Столбы, пеньки, одни заборы,
Углём отмечены пути;
Красивы летом мухоморы,
Но едоков к ним не найти.
А я пишу, хоть трудно это,
И голос мой не слышен мне,
Но доля трудная поэта
Зимой стихи слагать Весне.