Мост

Не разорвать границ. Крылом не вскинуть руку. Не гнать туда, где, может, кто-то ждет. Не жизнь. Не вздох. Поверить на минуту – и снова смыть прекрасное дождем. И только мост, горбыль неторопливый, ночами ждет, и может приобнять. И пыль Москвы. И конь мотает гривой. И снова боль, которой не унять.