Я в кладовке нашла чемодан
старый, чёрный, гнилые замки,
видно в руки давно не был дан
и забыл нежность тёплой руки.
От волненья дрожала рука,
словно он ото всех хранил тайну.
И она здесь лежит на века,
А открытие будет за гранью.
Не спеша.., ох! как сердце стучит!
Открываю заветную крышку...
Боже мой! Я не верю! Лежит
тот баян, что брал в руки мальчишка.
Он подарен когда-то был дедом...
Сын мечтал очень стать музыкантом.
Свой талант он отдаст лишь победам!
И, конечно же, быть дипломантом!
Сын с баяном достигли побед.
Лилась музыка бурной рекою.
Не известен успехов секрет,-
путь начертан счастливой звездою.
Сын творит и помнят его дети,
что вошли с ним в мир музыки однажды,
звуки льются, солнце для них светит,
душа поёт, а это очень важно.
Слегка состарился баян!
Сын повзрослел. Баян поставлен в угол,
был спрятан в чёрный чемодан,
настала для него другая юдоль.
Посыпались, как зубы, кнопочки-певуньи,
забыто имя "Ростов-Дон",
отклеились от корпуса пластиночки-вещуньи,
меха затихли, впали в вечный сон.
Баян погиб. А жить ведь так хотелось!
"Ямаха" царствует на сцене без него.
Как "королева" в клавиши оделась,
Но есть кто помнит до сих пор его!
С ним дружно пели на войне "Катюшу".
В окопах мёрзлых вдруг пускались в пляс,
чтоб захлебнулся враг! Чтоб людям стало лучше,
и умирали стойко, защищая нас.
А сколько пето-перепето песен?!
О девичьей любви, о доблести парней!
О матушке-Земле, что мир так интересен,
о счастье, доброте и радости детей!
Смотрю с тоскою на старичка-баяна,
слеза невольно капает с щеки.
Нет! не вздыхай, родной! не поддавайся, рано!
Ты возродишься, верь, от тёплой человеческой руки!
Посвящаю мужу Фролову Анатолию Васильевичу!