Маюсь бессонницей... Что это - кара ли? Блажь?
Может быть, память, что так и не знала покоя?
Рваные строчки кладет на листок карандаш,
Словно боится нечайно задеть за живое.
И, расставляя, где - точки, а где-то - тире,
Пишет неспешно судьбы моей горькую прозу.
Вечер. Скамейка под ивой в соседнем дворе.
И, не тобой принесенные, желтые розы.
Катится по небу в звездных объятьях луна.
Ветер, ласкаясь, бросает прохладу на плечи.
Мне бы уснуть... Отчего же опять не до сна?
Вновь убеждаюсь, что временем сердце не лечат...