Текст сжимает пальцы.
Абзацы,
Строки,
Сто страниц бредовой сплошной воды. Где-то от бумаги немало проку - на костре для глупых и молодых. На столе стоит пара тонких свечек, аромат корицы и бересты… Сколько раз ты руки клала на плечи и шептала: «Рюмки опять пусты». От вина невроз, от невроза – холод, на холодных досках цветок и плед. Меж тобой и мной, потолком и полом, две секунды взгляда – считай, и нет. Не хочу смеяться, не буду злиться: я пишу, пишу, не мешай же мне! Текст лежит на скулах и на ключицах, на губах, ресницах и на спине.
Я пишу, ты знаешь, про все на свете, про твою улыбку, про плач и смех. Текст выходит нудный, как по макету, но пригоден каждому и для всех. Столько оборотов, читать не в силах, но вся жизнь как будто бы на листах! Ты меня, возможно, и не любила, но сидишь и ждешь, зажимая страх. Страх остаться в темной пустой коробке, без вина и крыши над головой, мне свой путь одной проходить неловко, по уши погрязла в формулировках, хоть стреляйся, честно, да как издевка, как стрельнешь, то мимо, то холостой.
Я пишу, а ты льешь вино по рюмкам. Пьешь одну, вторую, еще одну. Я еще листов достаю из сумки, написать про солнце и про луну. О тебе страниц уж наверное двести, или больше, впрочем, чего считать. Иногда смеешься – по лжи и лести, я пишу неправду – умею врать. Врать себе и людям, любви невинной, и врунам таким же, себе под стать...
Если вправду истина только в винах, я предпочитаю ее не знать.
Приглашаю в гости: https://vk.com/edennil_franc