это сейф тишины, каждодневной в огромной стране
пробок, фантиков, шуток, апостолов, нравоучений
но вот море, вода, пропадает непризнанный гений
сороковник ему. это значит от звезд и от терний,
это значит от мудрости груза, от ценника мнений
он "внутри" своё тешит, уверен - невидим "вовне".
это тот, кто идёт, кто считает шагами тепло,
кто предложит мольберт и мольбу, и нетронутой кистью
набросает тебя - сороковников сорок сроков, жадной рысью
как следы на воде, как касанья, как мука, как "кисс ю".
это вера, во что? это крыши накал, кошкам "брысь же"
и прозрачнее воздуха, в бликах, желанья стекло.
Тель Авив.
21.05.16