Она бывает юной как ручей,
что по весне из леса вытекает,
и искренне не интересно ей,
в какое русло путь её впадает.
И, как река, бывает широка,
гостеприимно манит у причала,
ты ждешь, что бесконечна та река,
да дважды не войти в её начало.
Она как море может теплой быть,
встречать восход и провожать закаты,
и в ней тот самый парус будет плыть, -
в тумане, без названия, куда-то.
Но есть любовь размером с океан,
который душу сердцем поглощает,
ей не помеха бывший Дон Жуан, -
она таких одной волной смывает.
Она сильней и больше во сто крат
пустынь и льдов, безводных и холодных,
но корабли, что в шторме устоят,
в её просторах на века свободны.