* * *
Мой дом заброшенный, приду к тебе от ветра,
Жары, дождей – на тихий травостой.
Узнаю, как живут, не за морями где-то,
Какою жизнью трудной, непростой...
И встретится пастух мне на дороге.
Он век свой пас и провожал коров.
С кнутом житейским он совсем немногим
Доволен был, что есть семья и кров...
И в этом что? Ведь каждый в жизни волен
Свой путь пройти... Я к мысли таковой
Дошёл через года и через капли боли,
Дошёл в тот миг, когда пришёл домой...
А тот пастух, предчувствуя расплату,
Сказал легко, смотря на стаю птиц:
«Зачем так тянет нас уйти куда-то?
Зачем грустим от птичьих верениц?»