Когда я наш роман листаю,
К стыду немому прихожу,
Весна ничуть не согревает,
Как лист осиновый дрожу.
Но где мой азимут? Не знаю.
В чертогах выцветших вещей,
В дорогах за смиренным Раем,
И есть ли азимут вообще?
И ты не паж, и я не кукла,
Немалый опыт в багаже,
Но опыт наш охота стукнуть
Пустой коробкой блан-манже..
И отпустить, не сострадая,
Постылый ХОмут ни к чему
Безумный ветер жадно лает,
Что нас слепило? Не пойму.