Бедный мой, бедный... снова, как по живому:
майских жуков настряхивала ветла
с платьица изумрудного кружевного,
грусть - перманентна... да, и не так светла...
Бедный мой, бедный, всё, что могло быть правдой,
трелями соловьиными расползлось
по заливным лугам и полянкам травным,
чтобы предметней думалось, да спалось.
Бедный мой, бедный, разве со мной богатым
быть доведётся, сбудется ли всерьёз?
Мне хорошо известно, что виновата -
я,
в том, что ты -
сквозь сердце моё
пророс...