Две тысячи тринадцатый. Декабрь проклятый.
Какого черта ты делал в баре?
Черные волосы. Рубашка мятая,
«Джони Уокер» плескался в бокале.
Я стояла за стойкой, слегка подшофе,
Свою мечту в тебе разглядела.
Знакомство. Смеялись, курили в фойе
Себе кричу «Не влюбись!». Не успела.
Хватило тридцать секунд, чтобы сдаться
Слегка грубоватой твоей красоте.
Три месяца - рядом еще оказаться.
Два года – совсем утонуть в тебе.
Внутри теплится глупое чувство:
Как кристалл чисто, и без шлейфа ревности.
От него вроде петь, в то же время и грустно –
В объятиях других храню тебе верность.
Убеждала себя, что ты только друг
И под бой курантов тебя загадывала.
«Да окстись, не люблю» - кричала в испуге.
Да кого я, мать вашу, обманываю?