Бледно-розовый плюш январских сугробов
В темно-синей вуали садовых теней.
В старом парке безлюдье. У снежных раскопов
О далеких морях он рассказывал ей.
Он говорил, что сдаваться- последнее дело,
И что надо к цели идти, как к венцу,
А в ней тихо свое задушевное пело,
Татьянин день подходил к концу.
Но не кончалось движение разумных планет,
Снова январь и крепчают морозы.
Как ныне и присно и по прошествии лет
Только добрые свершатся прогнозы.
Верба будет в апреле, а в мае откроются почки,
И сколько им не отмерено дней,
Пока окончательно все не расставлены точки,
Он якорным тросом привязан к ней.