Я пёрышко нашла у кресла на полу,
и стала жизнь моя похожа на стрелу.
Куда летит стрела, кому принадлежит?
И почему лесок осиновый дрожит?
Скрывается олень,
и отступает в тень
кислица. Почему?
Я приближаю тьму?
Не я ли смерть всему
на свете?
Ответьте!
Ветер
верхний мир
проходит, как за вышивкой игла,
а я неумолимая стрела,
о ветер, будь со мною мил.
Не слышит!
И ближе, ближе
елей синева,
я помнила, что есть ещё слова…
Но вдруг забыла.
Необычайный миг – зелёная трава
лицо своё прозрачное открыла,
и я не ощутила торжества.