Кровит моя картина мира.
Искажены цвета на полотне,
Рука художника вновь пишет криво.
Проблемы изнутри идут, а не извне.
Иссохла краска, новый слой не ляжет,
И трещины похожи на разорванные швы.
Художник тщетно у картины пляшет,
Пытаясь сохранить в себе остатки поэтической души.
Одичало, погасло прекрасное в сердце,
Он идёт не за ним — куда ноги ведут.
На глазах — капли пота, а нет полотенца.
Глубже в чащу. Колючие ветки снова его раздерут.
Он по-прежнему ждёт и считает минуты,
Словно фантик несётся по целой Земле,
Он мечтает вернуться в стены нашей каюты,
Утонуть в нашем море, не гаснуть в воде.
Засохли на кисти все яркие краски,
Изношенный муками треснул мольберт.
Он — реалист, не верящий в сказки.
И в нем без Тебя умирает поэт.
2016