Спор дикий, аж до хрипоты,
Но разве наша в том забота,
Что мысли неуча пусты,
Не по зубам ему работа.
Он что-то там своё творит
Или, быть может, вытворяет.
Нескладно вирши мастерит
И гением себя считает.
Ему нужны одни вершки,
Зачем в науку углубляться?
И пишет он свои стишки,
Чтоб просто так порисоваться.