Опять сирень стучит в окно,
стремясь
набухшей кистью
перенести на полотно
немыслимые мысли:
как передать оттенки все
и нежности и ласки?
Ах, у любви
в палитре есть и не такие краски!
Зачем цвести так невпопад,
других опережая,
ведь заберутся ночью в сад
и кисти обломают.
И будут жить и не тужить,
но ты твори, Художник,
тебе, увы,
нельзя не быть
таким неосторожным.
Ты прав, Художник,
жизнь любить
сюжет покруче Сказки.
Пока цветущей будет кисть,
животворящи краски.
Твори, Художник,
Бог не спит,
пусть на подрамник встанет
этюд с сиренью,
что висит
с утра в оконной раме.
Но, ошибаясь вновь и вновь,
ты должен, как и прежде,
С любовью сотворить Любовь,
с надеждою – Надежду.
А там, ужо, осядет пыль,
и век вину загладит…
Кто отличит от сказки быль?
Они – в одном наряде.