Стало сердце порой сбиваться
с ритма чёткого… Подоспела
песня худшая? И сбываться
«чуйка» будет: душа не спела
той, последней звенящей, нотки?
Всё на ступни судьба глядела
(«Башмаками с плохой колодки
годы, брат, доносить…»). Ей дела
до меня нет – не мать. Невнятно
оправдаться пред ней пытаюсь
(хоть виновна она. Занятно!).
Не подкожным жирком питаюсь –
хватит яств до конца запаса
(ну, какая спасёт диета?).
Чую точно и без компаса
курс на шири морей поэта –
страх о скалы не жжёт разбиться
(знаю термин «опять» – «реприза») –
мне сильнее ещё влюбиться
в жизнь мою! – Кринолин, маркиза,
к балу с музыкой вновь напялишь?
Пряжки в блеск башмаков надраю,
веря, – боготворю тебя лишь
на дороге к земному краю…