Как явственно идёт к концу
судьбы читаемая книга,
где твой лирический Amigo
подобен вещему певцу.
Всё тяжелее с каждым днём,
не слыша музыки помпезной,
приподнимать себя над бездной,
в которой, нищие, живём.
Так завершаются круги,
что не графитом по бумаге,
но возлежаньем в саркофаге,
за набежавшие долги.
И всё же – тянется росток
живой травы к лазури ясной,
не ведая печали страстной…
И разгорается Восток.
(2016)